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“愣啥呢？吃啊。”她抬头看他，眼角微微眯起，像在笑，又像在催。他夹了个饺子，塞进嘴里，皮薄得一咬就破，馅里的肉汁烫得他舌头一缩。他嚼了两下，抬头看她，她正低头咬饺子，嘴唇上沾了点油光，亮晶晶的，像刚下过雨的树叶。
“你这手艺，还是那么好。”他说，手里的筷子停在半空，指尖微微颤，像在抖，又像在藏着啥。
“那可不。”她扬了扬下巴，得意得像个孩子，手指在桌沿上划了一下，留下一道浅浅的油痕，“以前你不就爱吃我包的饺子？”
他没吭声，筷子又夹了个饷子，低头嚼着，脑子里却冒出以前的画面。那时候俩人刚结婚，屋里穷得连张像样的桌子都没有，她蹲在地上擀面皮，手上沾满面粉，鼻尖上还蹭了点白。他坐在旁边看她，手里拿根筷子瞎戳面团，她嫌他碍事，拿擀面杖敲他手背，敲得他龇牙咧嘴，可心里甜得像吃了糖。那会儿日子苦，苦得像嚼黄连，可也有滋味，甜得让人舍不得忘。
“想啥呢？”她看他眼神不对，手里的筷子停下来，指尖在醋碟边上蹭了蹭。
“想以前。”他放下筷子，手掌摊在桌上，指甲抠着桌面的木纹，抠出一道浅浅的痕，“那时候咱俩穷归穷，可没这么多乱七八糟的事儿。”
她点点头，眼皮低垂，手指捏着筷子转了半圈，像在画圈，又像在掩着啥。“是啊，”
“那会儿你还没进龙组，天天搬货搬得一身汗，我在家糊纸盒，手指头都磨出茧，日子简单得像白开水。”
“现在呢？”他抬头看她，手指停下来，指甲嵌在木纹里，像卡住了，“还简单得了？”
她没说话，手指攥着筷子，指节微微用力，像是攥着什么放不下来。她笑了笑，笑得有点涩，像喝了没加糖的茶。“简单不了了，”她说，“你这命，折腾得跟戏似的，我跟着你，也安生不了。”
他低头，手指从木纹里抽出来，指甲缝里塞了点木屑。他搓了搓手，搓得指尖发红：“是啊，这日子，越过越没谱。”他顿了顿，抬头看她，“可有你在，咋都觉得有点味儿。”
她愣了一下，手里的筷子“啪”地落在桌上，声音脆得像摔碎了个碗。她看着他，眼里闪了下光，像水面上的星星，亮得晃眼。“味儿啥味儿？”她问，嘴角一撇，像在笑，又像在嗔。
“就这味儿。”他指了指桌上的饺子，又指了指她，手指停在半空，像不敢落下来，“你这味儿。”
她没吭声，脸却红了点，低头夹了个饺子塞嘴里，嚼得慢吞吞的，像在嚼着啥说不出口的话。饭后，他收拾碗筷，手指在水龙头下冲了冲，水流顺着指缝淌下来，冷得他手一抖。她靠在厨房门口，手臂抱在胸前，眼神落在他身上，像在看，又像在想。
“李锁柱。”她突然喊他，声音低低的，像从嗓子眼里挤出来的。
“干啥？”他回头，手上还滴着水，水珠砸在地板上，溅出一小圈湿痕。
“你说咱俩要是没离，会咋样？”她问，手指攥着袖口，指甲抠进毛衣的线头里，像在拽，又像在藏。
他愣住了，手里的碗差点滑下去，砸在水槽里，发出一声闷响。他抹了把手，水珠顺着指尖滴下来，滴得裤腿湿了一块。“没离？”他重复了一遍，声音哑得像卡了痰，“估计还那样吧，吵吵闹闹过日子，饿不死，也好不到哪儿去。”
“也可能好点。”她笑了笑，笑得像风吹过的水面，荡开又收拢。她走过来，拿起抹布擦桌子，手指在桌沿上划了划，动作慢得像在摸，“那时候我太倔，你又不会哄，俩人都硬得像石头，撞得头破血流。”