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「拳头够硬，才能活下来。」
「可孤独不会怕拳头，它只会在你心里，一寸一寸地腐烂。」
轰鸣、烈火、咆哮、撕裂。
「钢潮号」在炽白的天光中缓缓解体，仿佛一头古老的巨兽被命运剖开。
秘诡风暴与钢铁碎屑一同吞噬了整片海域，尖啸撕裂耳膜，浪涛卷起如焚天火舌，
将桅杆劈成碎片，炮台崩裂崩塌，鲜血横流，染红甲板，蒸腾的铁腥味如死神的签名弥漫四野。
巴洛克大吼着逆风冲向指挥甲板，肺部仿佛被海火灼穿。
他只来得及看到船长艾瑟·劳雷恩最后一眼——那双饱经风霜的眼中没有畏惧，只有信任、不甘，还有一道无法拒绝的命令。
“活下去，巴洛克！替他们活下去！”
他猛扑而上，试图抓住那只伸出的手臂。
可下一秒，怒吼般的浪涛猛地从天而降，将他整个人拍飞入空。
风暴旋转着将他甩向海天交界，世界在一声撕裂中黑了下来。
……
他猛地睁开眼，剧烈咳嗽，一口冰冷的海水从喉间呛出，混着胆汁与咸涩。
他趴在黑色沙滩上，胸膛起伏如破风帆。
水退了，海风沉静，礁石如利刃般锯齿嶙峋。
半截残破的帆杆斜插在沙中，像是一根丧钟，寂寞而庄严地提醒着谁的失败。
他撑起身体，目光停在不远处一只被冲上岸的木箱。
箱盖裂开，铁扣已断，上面用古旧笔迹刻着斑驳铭文：“”。
他愣了一瞬，喉咙发紧。
这不是现实。
他又回来了——那个只属于他的、循环不息、永远无法逃脱的地方。
无名孤岛。
白日寂静，鸦雀无声。
没有啼鸟，没有尸骸，没有火焰，只有干裂的砂砾、空空如也的天空和他一个人的呼吸声。
他站起，开始行动。双手像机械般重复熟悉的流程：
劈开枯木，用礁石磨出刃口，搭起简单的棚屋。
风吹动海草，沙粒在脚边簌簌作响，一切如他记忆中的第一百次生还。
每一步都精准如剧本，像是他早已将每道流程刻进了骨头里。
这是求生的本能——也是被迫上演的惩罚剧。
可到了夜晚，风开始呜咽，浪花拍岸的声音变得嘶哑，仿佛带着什么在哭。
雾气悄然弥漫，篝火光线无法穿透的黑影中，海面浮现模糊的身影，一如曾经死去的水手回到他的梦中。
他听见笑声，那是戴克·罗维，那位嘴碎却永远冲在第一线的副炮手。
他的声音从风中响起，如醉酒般大笑：
“老子最后那一炮打得够响吧？哈，巴洛克，你得记住我啊！”
他猛地转身，却什么也没看到。只有风将火光吹弯，再无人影。
“别做梦了……老子早死了。”声音再次从浪花中传来，
这一次更轻、更远，像是在告别，又像是在提醒。
他僵立在篝火旁，仿佛身后站满了沉默的亡灵。
他不敢转头。
他知道若回望，便会看见他们的脸——一张张烧焦、被潮水泡烂、断颈空眼的同伴的脸。
那一夜，他背对火堆坐了一整夜，身躯僵硬如礁石。
不是为了防御野兽。
只是，他不敢回头。
因为他知道，他们都在那里——他的战友，他的船长，他的兄弟。
静静地站着，等着他，看着他，问他：
“你凭什么，还活着？”
第六天。
他不再数时间。但伤口开始发痒，记忆开始剥落，空气里多了血腥味。
岛上开始出现残肢。
第一件，是一截扭曲的臂膀，被钉在帆柱上，指节僵直如死前未竟的挣扎，指甲下还残留着不知谁的碎发。
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